第二章

    关于建筑，德塞尔比自有一番妙论。[5]在他眼里，成排建造的房屋是一种必要之恶。他认为，人类之所以衰落、退化，是因为越来越偏爱室内活动，对室外和野外活动逐渐失去了兴趣。而他又将这归咎于阅读、下棋、饮酒、婚恋这些爱好的兴起，因为这些活动多半不适合在户外进行。在其他场合[6]，他还将房屋称之为“大棺材”“兔子窝”“空壳子”。可见，他主要是反对房顶和墙壁对人的限制。也因此，在自己设计的某些建筑里，他都会特别增加一些很别致的疗愈性功能——主要是类似于肺的呼吸功能。他把这类建筑叫作“人居”，《乡村图鉴》里就收录有“人居”的草图。这类建筑可分为两种，一种没有房顶，一种没有墙壁。前者门窗敞阔，上面有一层油毡松散地缚在房子的横梁上，以防恶劣天气——所以整座房屋竖立在石台上，就像一艘沉没的帆船。这种地方怕是做牛棚都不行。另一种“人居”有传统的石板屋面，但只有一面墙，正好挡在风口。其他三面自然少不了油毡，也都松散地绑在辊子上，从屋檐上悬挂下来。房屋四周挖一条小壕沟或地洞，有点类似于军营的茅坑。以今天的建筑与卫生学理论来看，德塞尔比的设想无疑是很成问题的。在他那个遥远的年代，曾经有不止一个病人因为盲目追求在这样的住宅中重获健康而丧生。[7]


    造访马瑟斯老先生的家，让我再次想起了德塞尔比的理论。我沿大路向他家走去，发现这是座很别致、很宽敞的砖房，上下两层，简朴的门廊，每层的正面各有八九扇窗户。


    我推开铁门，轻轻踩着长满杂草的石子甬道，心里空落落的，完全不觉得自己即将完成一项计划，一项精心筹备了三年的计划。我一点感觉不到成功的喜悦，对发大财同样无动于衷。我脑子里只有一个念头，那就是赶紧找到黑匣子。


    大厅的门关着。虽然这门离廊口很远，但风吹雨淋，门板上、门缝里都蒙上了一层沙。看来，这门已经关闭多年了。我站在荒废的花坛上，想使劲推开左侧的第一扇窗。经过努力，在一声刺耳的响声中，窗终于勉强打开了。我钻进窗口，发现自己并没立即进入房间，而是仍在很宽的窗台上爬。等我脚踮到地，哗啦跳下来，这才发现那敞开的窗口仿佛已经十分遥远，而且小得根本容不下我的身体。


    我进入的这间房里积满了灰尘，霉臭味扑鼻而来，里面一件家具都没有。壁炉周围结满了蜘蛛网。我赶紧跑到大厅，找到藏钱匣的那间房，推开房门，站在门槛上。那天早上天色很暗，窗户上灰色的斑点把微弱的晨光全挡住了。房间最里面的角落黑漆漆的，一片模糊。我突然很想尽快完成任务，永远离开这座房子。于是，我脚踩着光秃的木地板，走到角落里，蹲下身子，两手在地上摸索那块松动的木板。奇怪的是，居然一找就找到了。那木板长约两英尺，手一摸就知道是空的。我挖出木板，把它放到一边，点着一根火柴，隐约看见洞里有只黑色的金属匣子。我探出手，用一根手指钩住那歪斜、松动的把手。突然，手里的火柴抖了一下，火灭了。钱匣才刚取出一英寸左右，便瞬间从手上重重地滑落。我没有停下来再点一根火柴，而是把整只手伸进了洞里。就在洞口快要关闭的时候，发生了一件事。


    我说不清到底发生了什么，只记得当时被吓得半死，而且过好久也没明白怎么回事。我身上或是房间里起了某种变化，难以形容的变化，微妙却又至关重要。就像阳光发生了突变，就像夜间气温骤然出现巨大的波动，又或者眨眼间，空气密度增加了一倍或减少了一半。也许，这一切是同时发生的，因为我同时丧失了全部的知觉。右手伸进洞口一抓，可是什么也没抓到。钱匣不见了！


    这时，就听背后有人咳嗽了一声，轻柔，自然，却比什么声音都可怕。我之所以没被吓死，想来主要有两个原因：第一，我的知觉已全部紊乱，只能逐步解读捕捉到的信息；第二，这声咳嗽似乎给一切带来了某种可怕的变化，仿佛整个宇宙暂停了片刻，行星都中止了运行，太阳静止不动，所有落体停在了半空。我原本是蹲着的，但由于体力不支，突然就瘫倒在地。眉毛上渗出了汗，两只眼睛瞪了很久，一眨都不眨，呆滞而无神。


    在房间最暗的角落里，靠窗坐着一个人。这人坐在椅子上，正用温柔却执着的目光打量我。他哆哆嗦嗦伸出一只手，慢慢拧开身边那张桌上的油灯。油灯的外罩是玻璃的，里面的灯芯盘成了肠子似的一圈，依稀可见。桌上摆着些茶具。原来是老马瑟斯。他默默地望着我，一动不动，也不说话，像是确实死了，只有摸油灯的那只手略微有些动静：大拇指和食指轻轻捻着油灯的旋钮。那是一只蜡黄的手，皱巴巴的皮肤松弛地包裹着骨头，食指关节上有一圈很明显的静脉。


    这样的情景很难用文字描述，它给我麻木的心灵带来了莫名的震撼。比如，两人究竟坐着对视了多久，我并不清楚。在那不可思议的间歇里，几年或几分钟可以同样轻松地被吞噬。早晨的阳光在眼前消失了，满是灰尘的地板在脚下化为乌有。我的全身已经融化，只剩下惊讶的眼神，从我所在的位置逐渐移向房间的另一个角落。


    记得当时目睹几件事的发生，完全是冷眼旁观的态度，仿佛我坐着就是要留意看到的一切，除此以外，什么都不用操心。马瑟斯的脸看着挺吓人，脸中间的那双眼睛更是让人发怵；相比之下，其他部分就显得亲切多了。他的皮肤就像褪色的羊皮纸，有褶子，有皱纹，透着一股神秘莫测的气息。但最恐怖的还是那双眼睛，感觉很不真实，就像电动或机械的道具，“瞳仁”正中央有个小孔，那后面才是真正的眼睛，在暗中冷冷地向外窥视。也许，这样的想法毫无事实根据，但却让我十分忐忑，让我不停猜想那真眼的颜色与质地，猜它到底是不是真的，又或者也是只假眼，和第一只假眼一样，也有个小孔。而真眼则可能就在千千万万只这样的假眼后面，透过无数小孔排列而成的“镜筒”向外窥视。再看那眼皮，跟奶酪似的，很沉重。它偶尔也会慢慢垂下来，有气无力，然后重又张开。马瑟斯身上松散地披着一件酒红色的睡袍。


    我心烦意乱，心想这也许是他的孪生兄弟吧。正这么想着，就听有人说：


    不太可能。你仔细瞧他脖子左边，那儿贴着块橡皮膏还是绷带什么的。喉咙和下巴那儿也有绷带。


    我绝望地看了看，果不其然。不用问，这就是我杀死的那个人。他坐在椅子上，与我相隔四英尺远，关注着我的一举一动。他坐得挺直，纹丝不动，好像很怕撕扯到身上的伤口。而我则因为抡铁锹时用力过猛，整个肩膀都还僵硬着。


    可这说话的人又是谁呢？他说的话没有吓到我。我听得清清楚楚，但我知道这声音并非来自外界，和椅子上那老头儿毛骨悚然的咳嗽声不一样。它来自我的内心，来自灵魂深处。我从没相信过灵魂的存在，但此刻我知道我是有灵魂的。而且，我的灵魂很容易亲近，年纪比我大，做什么都是为我好。方便起见，就叫他乔吧。知道自己并不孤单让我稍感安慰。乔是在帮我。


    接下来发生的事我就不多说了。在这糟糕的处境中，理智并没什么用。我知道，老马瑟斯被打气筒打翻在地，被铁锹劈死，然后被埋到土里，万无一失。但我也知道，此刻这个人正与我共处一室，正默默地望着我。他身上绑着绷带，可眼睛还会动，右手和心眼都会动。也许，路边杀人只是一场噩梦</a>。


    肩膀僵硬，这可不像是在做梦。不，我回道，有时噩梦会像现实一样累人。


    我偏执地认为，与其相信记忆，还不如相信自己的眼睛。我决定不动声色，先跟老头儿聊几句，跟他打听黑匣子的下落，看他到底是死人还是活人。说起来，我们之所以落到这地步，还不都是那匣子造成的。我决心要勇敢一点，因为知道自己处境很危险。我知道我会疯掉，除非我从地上爬起来，言行尽量正常一点。我别过脸去，不再和老马瑟斯对视，然后小心地站起来，在离他不远的一把椅子上坐下，再度把视线对准他。我的心脏暂停了片刻，接着又恢复了跳动，像锤打一样，缓慢而沉重，整个人都像在发抖。他仍然纹丝不动，只剩还能活动的右手握着茶壶，然后勉强抬起手，咕咚咕咚往杯子里倒了一杯茶。我换了位置，他的视线也跟着转过来。此刻，他正在重新打量我，还是同样呆滞、漠然的表情。


    我突然开始张嘴说话。字眼从嘴里倾泻而出，就像是机器生产出来的。起初，我的声音还有些抖，但渐渐地，越来越厚实，越来越洪亮，直到整个房间都能听到。我不记得一开始说了什么，想必多半是不知所云的胡话。可是，我很喜欢舌尖发出的这种噪音，因为它很自然，很健康，让人觉得安心，至于说什么反倒不怎么在意了。


    刚开始，老头儿没有动弹，也没有说什么，但我很肯定他在听我说话。过了一会儿，他开始摇头，我确定听见他在说“不”。老头儿的反应让我很激动，我说话开始变得很小心。他不回答有关自身健康的问题，拒绝透露黑匣子的去向，甚至否认这是个阴晦的早晨。他的嗓音很刺耳，也很奇特，就像爬满青藤的钟楼上生锈的古钟发出的嘶哑声。除了“不”这个字，他什么也没说。他的嘴唇动也不动，我断定他的牙全掉光了。


    “你是死人吗？”我问。


    “不。”


    “你知道钱匣在哪儿吗？”


    “不。”


    说着，他的右胳膊又做了个剧烈的动作——他把热水咕咚咕咚倒进茶壶，再往自己杯子里添了些茶水，然后又开始直视我。我沉思了片刻。


    “你喜欢淡茶吗？”我问。


    “不。”他说。


    “那你喜欢喝茶吗？”我又问，“浓茶？淡茶？不浓不淡的茶？”


    “不。”他又说。


    “那你为什么还喝？”


    他摇摇头，脸色蜡黄，什么也没说，表情甚是痛苦。然后又张开嘴，倒了满满一杯茶，就像牛奶工人把一桶牛奶倒进搅拌器。


    有没有发现什么？


    没有，我回道，就一幢诡异的房子，还有个怪老头。跟这人说话真累。


    我发现自己说话足够小声。每当心里念叨着什么，或者说出来，又或者考虑要说什么，我都会觉得比较踏实、正常。可一旦静下来，心里就发慌，仿佛一条厚毛毯包住了头，让人窒息，让人畏惧死亡。


    你没发现他的回答很特别吗？


    没有。


    你没发现他只有否定回答吗？不管你问他什么，他都说“不”。


    还真是，我说，但这跟我有什么关系。


    你好好想想。


    等我回过神来再看老马瑟斯，发现他好像睡着了。他弓腰坐着，面前有一杯茶，像一块石头，又像是木椅的一部分，早就死透，早就变成了石头。眼皮耷拉下来，差不多盖住了整只眼睛。搁在桌上的那只右手像死了一样，毫无生气。我平定了一下思绪，向他提了个很尖锐的问题。


    “问你个问题，能直截了当回答吗？”我说。他身体动弹了一下，微微睁开眼睛。


    “不。”他回道。


    这回答果然与乔的敏锐观察相一致。我坐着想了会儿，直到彻底理清了思路。


    “问你个尖锐的问题，你会拒绝回答吗？”


    “不。”他说。


    这回答让我很高兴。这说明我已掌握他的心理，甚至跟他争论起来，就像两个正常人。我还是不明白怎么会发生这些事，可我终于认识到是自己弄错了。


    “那好，”我不动声色地说，“你怎么总是回答‘不’啊？”


    老头儿开始有些坐不住了，还没开口就先倒了一杯茶。他好像不知道要说什么。


    “一般来说，回答‘不’总比回答‘是’要好些。”他终于开口说话了。老头儿似乎谈兴很浓，就像已经憋了好几百年。我打开了他的话匣子，这似乎让他感到欣慰。我甚至觉得他还冲我笑了笑，但这肯定是早上光线太差造成的幻觉，又或许是油灯影子跟我开的玩笑。他深饮了一口茶，坐等着，诡异地看着我。此刻，他的眼睛炯炯有神，两颗眼珠正在起皱的眼窝里滴溜直转。


    “你不想告诉我为什么吗？”我问。


    “不。”他回道，“我年轻时生活很不如意，所以把多半时间都耗在了各种爱好上，其中最难割舍的就数‘第一号’。另外，我还是某个堆肥生产商协会的创始会员。”


    我马上想到了约翰·迪夫尼，想到家里的田产和酒馆，进而想到那个可怕的下午，我们等候在潮湿、冷清的路边。这时，我又听见了乔的声音，口气较之前严厉，像是故意要打断我那些不愉快的回忆。


    没必要问他“第一号”是什么，恐怖的犯罪故事咱们可没兴趣。你好好想想。问问他，这些跟“是”和“不”有什么关系。


    “这跟‘是’和‘不’有什么关系？”


    “幸好，”老头儿根本不睬我，“过后我发现了自己的错误，预见了这么做的后果，所以及时改正了错误。于是，我就退了出来，希望更好地了解这世界，了解为什么人活得越久，日子就变得越乏味。你猜，我冥思苦想，最后发现了什么？”


    我心里又高兴了一下。他居然向我提问了。


    “什么？”


    “说‘不’要比说‘是’好。”他答道。


    我心想，怎么又兜回来了。


    恰恰相反，是越走越远了。我开始认同他的想法。“不”是一条普遍法则，这里面学问可大了。你问他这是什么意思。


    “这话是什么意思？”我问。


    “我在沉思的时候，”老头儿说，“会把自己造的孽全摊开，放在桌上。不用说，那桌子肯定很大。”


    说着，他自己干笑了一声。我也跟着咯咯地笑了起来，希望他接着往下说。


    “我把自己造的孽严格审查了一遍，掂掂分量，从不同角度进行观察。我自问当初是怎么造的这些孽，在什么地方，和谁在一起。”


    多么有益的教诲，句句在理。好好听着。让他接着往下说。


    “请你接着往下说。”我恳求道。


    我承认，这时我感觉身上咯噔了一下，就在离肚子很近的地方，仿佛乔将手指放到嘴边“嘘”了一声，接着又像猎犬似的，竖起柔软而机敏的耳朵，生怕错过一字半句。老头儿继续不紧不慢地说着。


    “我后来发现，”他说，“你做每件事都是在回应某项请求或建议。发出请求或建议的那一方或者在你心里，或者来自外界。这些建议有好的、值得称道的，也有特别有趣的，但多半都很糟糕，是很大的罪孽。你懂我的意思吗？”


    “懂。”


    “依我看，坏与好的比例应该是三比一。”


    要我说，应该有六比一。


    “所以，我决心从此对一切建议、请求或询问，不管来自内心还是外界，一律都回答‘不’。这是唯一简单、保险的做法。一开始确实很难做到，得要很大的勇气，可我到底坚持下来了，而且几乎没有彻底中断过。我已经很多年没说过‘是’了。我拒绝了很多请求，否认了很多说法，谁都比不过我，不管是活人还是死人。我什么都拒绝，什么都否认，什么都反对，已经到了一个不可思议的程度。”


    真是奇妙而独特的人生态度。太有趣，太有用了，简直字字珠玑，非常非常有教益。


    “太有趣了。”我对老头儿说。


    “这办法叫人安心、知足。”他说，“别人要是预知了答案，就不会再来问你问题。而不可能实现的想法，也不会跑进你脑袋。”


    “你一定觉得很讨厌吧，”我试探道，“比如说，我要是给你倒杯威士忌……”


    “我没什么朋友，”他回道，“但他们通常都知道怎么向我发出邀请，让我既能守住自己的原则，又能接受送上的美酒。我不止一次被问会不会拒绝这样的邀请。”


    “你的回答还是‘不’？”


    “当然。”


    对此，乔倒是没说什么。但我感觉，他应该不会喜欢这番肺腑之言。他在我体内好像颇不自在。老头儿似乎也有些烦躁，他出神地望着茶杯，像是面对一份圣餐，然后开始喝茶，喉咙里发出咕咚咕咚的声音。


    真是圣人啊。


    我转身看他，生怕他的谈兴突然大减。


    “刚才地板下面的黑匣子呢？”我指着地上的洞口问。他摇摇头，什么也没说。


    “你不想告诉我？”


    “不。”


    “你不许我把它拿走？”


    “不。”


    “那黑匣子呢？”


    “你叫什么名字？”他冷不丁地问。


    这问题让我很惊讶。它和我的话题毫不相干，可我居然没发现。因为我忽然惊觉，这问题看似简单，却没法回答。我不知道自己叫什么，也不记得我是谁。我不确定自己是从哪间屋进来的，进来干什么。除了找黑匣子，别的事一概稀里糊涂。不过，我知道那人叫马瑟斯，他已经死了，被打气筒和铁锹砸死的。我没有名字。


    “我没有名字。”我回道。


    “你要是都没法签收，那我怎么能告诉你匣子在哪儿？这也太不正规了。我还不如送给西风，送给烟斗里喷出的烟。要是银行寄来什么重要文书，你怎么处理？”


    “取个名字还不简单，”我说，“多伊尔、斯帕尔德曼就挺好，奥斯威尼、哈迪曼、奥加拉也不错。我可以自己选，不用像多数人那样，一辈子只能用一个名字。”


    “我不太喜欢多伊尔这名字。”他随口说道。


    你的名字叫巴里。巴里先生，著名男高音歌唱家。只要这位大艺术家一出现在罗马圣彼得大教堂的阳台上，马上就会有五十万观众拥入广场。


    幸亏这些话别人听不见。马瑟斯正打量着我。


    “你什么颜色？”他问。


    “什么颜色？”


    “你应该知道你有颜色吧？”


    “别人倒是常说我的脸很红润。”


    “我不是指这个。”


    仔细听着，他的话很有意思，也很有教益。


    我发现我得很小心地提问。


    “你不愿意解释一下这颜色的问题吗？”


    “不。”他回道，一边往杯子里又倒了些茶。


    “你该知道风是有颜色的吧。”说着，他在椅子上换了个更舒服的坐姿，然后又换上一副亲切的表情。


    “我从没留意过。”


    “关于这一学说，各国古文献当中都有记载。[8]世界上总共有四种风，八种次级风，每种都有特定的颜色。东风是深紫色，南风是很美的亮银色，北风是深黑色，西风是琥珀色。过去的人都能辨别风的颜色，会整天坐在山坡上，静静欣赏美丽的风，看它们的起伏，看颜色的变化；有时，风还会像婚礼彩带那样缠在一起，非常奇妙。那可比低头看报有趣多了。次级风的颜色比较微妙，不太好形容，像介于银和紫之间的红黄色，黑与棕之间的灰绿色。试想下过一场凉雨以后，乡间吹起绯红的西南风，那是何等美妙啊！”


    “你能看见风的颜色？”我问。


    “不能。”


    “你刚才问我是什么颜色，难不成人也有颜色？”


    “人的颜色，”他缓缓地说，“是指他出生时风的颜色。”


    “那你是什么颜色？”


    “淡黄色。”


    “知道自己的颜色，或者属于什么颜色，有用吗？”


    “有用。比方说，你可以据此推算自己的寿命。黄色代表长寿，而且颜色越淡越好。”


    说得好有道理。太长知识了。请他解释一下。


    “请你解释一下。”


    “这事跟做小长袍有关系。”他解释道。


    “小长袍？”


    “对。我出生的时候，有个警察在场。这人生来就会观风辨色。这种天赋现在越来越少见了。我刚一生下来，他就跑到屋外，看山上吹什么颜色的风。他随身带个口袋，里面装满了瓶瓶罐罐和别的东西。他还有裁缝用的那些工具。这警察在外面待了大约十分钟。他进屋的时候，手拿一件小长袍，让我母亲给我穿上。”


    “这长袍哪儿来的？”我惊讶地问。


    “他躲在屋后自个儿做的，很可能就在牛棚里。这衣服很轻、很薄，跟蜘蛛网似的。你要是拿它对天看，根本就看不见什么。只有在某些角度，才能碰巧看出它的轮廓。小长袍代表最纯洁、最完美的淡黄色，而这种黄正是我出生时风的颜色。”


    “原来是这样。”我说。


    这想法太美了。


    “每年过生日，”老马瑟斯说，“我都会得到一件完全相同的小长袍，然后就把它套在别的长袍外面。这么跟你说吧，我五岁那年身上穿了五件这样的长袍，可还是感觉跟赤身裸体一样。你瞧，这料子就有这么轻、这么薄。不过，虽然光着身子，颜色却是一种很特别的淡黄。当然，你也可以在长袍外面穿别的衣服。我通常都是穿一件厚外套。但我每年都有新的长袍穿。”


    “哪儿来的长袍？”我问。


    “警察给的。他们会亲自送上门。后来我长大了，就自个儿打电话向警局要。”


    “可你怎么据此预测自己的寿命呢？”


    “好，我来告诉你。不管你是什么颜色，你的生辰袍上都会如实反映出来。一年添一件长袍，时间久了，袍子的颜色就会加深，就会越来越明显。就说我吧，刚出生时颜色特别淡，几乎看不见，可到了十五岁，我已是一身鲜亮的正黄色。我现在快七十了，已经变成浅棕色。将来衣服一件件穿上去，颜色肯定还会加深，会变成深褐色、暗红色，直到最后变成那种很深很深的暗褐色，就跟黑啤似的。”


    “嗯？”


    “总之一句话，年岁越大，衣服越多，直到最后变成黑色。然后，终将有一天，再穿一件这样的长袍，我就会变成纯黑色。那一天也就是我的死期。”


    听到这里，乔和我大吃一惊，然后都陷入了沉思。这番话和乔坚守的某些道德与宗教的原则似乎有些冲突，他正在努力调和两者的关系。


    “这是不是说，”我想了想，问他道，“你只要把这些长袍全穿上，数一数总共有几件，就能知道自己的死期？”


    “照理说是这样，”他回道，“但这里有两个问题。首先，警察不许你把所有长袍都穿上，说是测定死期有悖于公共利益。他们说，这会扰乱治安，导致很多问题。其次，这种长袍也很难拉伸。”


    “拉伸？”


    “对。因为你刚出生时衣服的尺寸正合适，但如果长大后还穿同一件衣服，那它肯定会拉伸，也许能撑到原来的一百倍那么大。这当然会影响衣服的颜色，会把颜色变得很淡很淡。同样，在长大成人的过程中，每个人的拉伸幅度和颜色浓淡也会相应变化——大概是二十倍吧。”


    我在想，随着不断的叠加，是不是一到青春期，这衣服就不那么透明了。


    我提醒乔，长袍外面还有厚外套。


    “也就是说，”我对老马瑟斯说，“从衣服的颜色可预知寿命，大概能知道自己长命还是短命？”


    “对。”他回道，“如果你够聪明的话，可以做出很精准的预测。当然，颜色也分好歹。比如紫色、绛紫色就很不吉利，表示你会很短命。粉红色是顶好的，某些绿色和蓝色也不错。但是，出生时有太多这类颜色，通常预示着风会带来恶劣的天气——也许是打雷、闪电——生活中可能会碰上些困难，比如不能生育。你也知道，人生在世，多半的好事都会伴随着一些不如意。”


    说得太棒了，简直完美。


    “那些警察叫什么名字？”我问。


    “有普拉克警长、麦克鲁斯金警官，还有个叫福克斯的，二十五年前就失踪了，后来一直再无音信。前两个警察都在警局工作，据我所知，都已经好几百年了。两人一定是在研究什么稀有的颜色，一般人看不见的东西。我没听说过白色的风。可这些警察都能观风辨色。”


    我一听说警察，突然想到个好主意。假如他们懂得这么多，那就该知道黑匣子在哪儿。我开始觉得，要是找不回那匣子，这辈子我都不会快乐。我看了一眼老马瑟斯。他又恢复了原样，半死不活的，眼里没了神采，右手搁在桌上，毫无生气。


    “警局很远吗？”我大声问。


    “不远。”


    事不宜迟，我决定马上出发。就在这时，我发现一件怪事。角落里，老头儿跟前一直昏暗的油灯忽然变亮了，黄色的灯光照彻了整个房间。屋外的晨光已经散去，几乎化为乌有。我向窗外一瞥，顿时大吃一惊。我进房间的时候，窗户明明在东侧，太阳正在升起，厚密的云层烧得通红发亮，而此刻，太阳竟然在同一个地方降落，只剩下几抹虚淡的残红。太阳升起一点点，静止不动，然后又落下。天黑了。警察怕是已经睡觉了。我肯定是碰上了怪人。我决定明天一早就去警局。想到这儿，我转身看了一眼老马瑟斯。


    “我到楼上找个房间，在这儿住一宿，你不介意吧？天色已晚，回家很不方便，再说马上要下雨了。”


    “不介意。”他说。


    他还在弓腰看着一堆茶具。我抽身离开，走上楼。我已经喜欢上这老头儿，很后悔把他杀了。一想到马上就要找回黑匣子，我就觉得很安心、很笃定，一身轻松。但是，我不会开门见山直接问警察。我得讲些技巧。明天一早就去警局报案，说我的美国金表被偷了。但或许正是这句谎话，才导致了我此后的种种悲惨遭遇。因为我根本就没有美国金表。